Capt.10

Capt. 10

"Um escritor de alguma forma nunca amará nenhuma mulher à face da terra, porquê? Porque a criatividade que o alimenta de histórias também lhe trás a mais avassaladora proficiência para criar musas e tágides lindíssimas... Mas que escritor vagueia na perfeição sem se perder nos erros?" in Facebook

Diz ela: Gosto da maneira como escreves!

Digo: Como sabes se escrevo sequer?

Já te vi... escrever! Gosto da forma como

olhas o vazio, os teus olhos ficam intensos e ao mesmo

tempo tão cheios de nada!

Já te vi???

Sim, claro, agora mesmo......

E vi-a afastar-se no meio da confusão nocturna do bar.

À noite no meu blog escrevo:

Quem és tu???

Anónimo escreve: Sou quem ainda não

conheces...

Nas lides da minha vida o mesmo café de sempre,

o meu blackbook, uma caneta e um cappucino.

Olho a rua, através da mesma o mar, o melhor local do mundo para escrever,

as pessoas inspiram-me, o movimento estimula-me.

Sinto a imaginação a fervilhar!

De repente ao ver o mar perder-se na linha de horizonte,

no meu ângulo de visão aparece ela, eu já a vi, digo para mim,

mas onde?, entra no café onde escrevo, passa pela minha mesa

e quando se apercebe que a observo faz uma expressão estranha, entra no balcão

sem olhar para trás, e vestes um avental, o uniforme desse

estabelecimento, já te vi... penso eu...

Escrevo pela noite no meu blog:

Que cara foi aquela?

A empregada do café: O mar é mais bonito

que eu, porque lhe perdeste o interesse

e olhas-te para mim? Por causa do teu ego?

Eu escrevo: Tens razão,

não te minto, o mar é mais bonito, admito,

o meu ego levou-me a ler-te os movimentos,

parecidos com os do oceano em si, leves, certos, ligados

à terra, mas ao ver-te

....

a minha mão perdeu-se

....

Tenho medo do amor, mas quem tento enganar,

todos temos medo desse monstro sagrado.

Quem tentas tu enganar com essa cara?

Escondes apenas um sorriso!

Isto sim é o meu ego a falar.

Mas aviso-te, a merda é que os escritores

não sentem!

Deixam que as personagens ame e sofram por eles!

Sol escreve: Adoro a

sinceridade com que escreves!

Começa o meu dia, sinto a maresia atingir-me a face,

sinto-me bem, egocêntrico talvez,

os meus piropos habituais, desta vez a senhora da papelaria

onde compro tabaco, cora, estou confiante,

e quando estamos confiantes as coisas soam de forma diferente

a nossa voz ecoa nas paredes do ouvido,

toca os tímpanos profundamente,

e atinge no âmago,

tem esse poder, agora gostava que a sol

me explicasse o porquê de tanto gostar da minha escrita

quando esta voz é tão mais poderosa.

Entro no café, revolvo os olhos nas suas órbitas à procura

dos seus olhos, mas sem sucesso, sento-me, peço o habitual

e espero, espero te ver.

Não apareces....

À noite escrevo:

no mar vejo reflexos

na lua o passado

na reflexão, ilusão

nas passadas pretextos

para qualquer homem ser levado

a cair em paixão

Sol escreve:

Viste isso tudo no mar ou apenas imaginas-te alguém?

Escrevo:

Se é imaginação não o sei,

vejo-o tão real como as cores

do dia!

Ela escreve:

As cores às vezes são pura imaginação.

Escrevo:

Não são, vejo-te a ti irradiar as ruas e não

o teu homónimo astro.

Pergunto-me no entanto nesta hora tardia,

será que à noite brilhas com a mesma intensidade,

capaz de iluminar a escuridão.

Ela escreve:

Vem ver por ti próprio, estarei à beira do oceano que observas todos os dias, procura-me, quero ver o teu olhar clarificar a maré, intenso.

Adoro o teu olhar quando me observas.

E assim fui, perdi-me na brisa nocturna, marítima, cerrada, fria,

à procura do meu farol, da minha luz.